#40
Month: novembre 2021
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#38
La finestra è presente per la prima volta. Se non fosse per lei - finestra senza tende - saremmo pieni di polvere. Soprammobili dimenticati. La luce entra per addormentarsi. Per sognarsi. Per sognarsi a illuminare. Per scoprirsi a sciacquare. Per risvegliarsi nuda e buia. Avevamo tutti ragione e sbagliavamo! Sono una cattiva persona, come lo siamo tutti. Forse non siamo abbastanza cattivi da passare per buoni. La nostra colpa è la nostra redenzione. La fortuna di un fallimento veloce, un lavoretto onesto. La fortuna di una tragedia evitata - un fallimento vestito da successo, una passeggiata in centro. Avevamo tutti ragione e sbagliavamo!
#37
#36
#35
Tra individualità e collettività, ci dileguiamo. La distanza tra un bambino e la città misura il senso della protezione. Tra amore e imposizione. Qualunque sia l’amore e qualunque sia l’imposizione. Tra una riva e l’altra, nello scorrere si dissolvono. L’amore perde la sua innocenza, l’imposizione trova la necessità. Viene il tempo del sogno e viene il tempo di vestirsi. E vengono veloci. E’ solo il tempo di un respiro, l’attimo eterno dove ci abitiamo. Continuamente cullati, tra le forme. Come una barca nel grembo delle onde.
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#33
Dicevo che mi serviva l’oceano, poi appena dentro cercavo la definizione di bagnato. Scappo dalle forme ma ritorno in ciò che le ritaglia e le confeziona. La pelle cerca l’abbandono e la sensazione di bagnato è il suo più intimo sogno. Chi sono io per svegliarla in continuazione? Preme quel limite che confina sempre con qualcosa d’altro. Nasce il livido, figlio di vergogna e imbarazzo per non sapere a chi tendere. Alla forma modellata dalle definizioni? Alla forma definita dalla sostanza stessa che sempre diverrà? Il mare manda onde che chiedono tutte la stessa cosa: quali confini vuoi come pelle? La più bella partita è fuori dal campo di gioco, dove non succede. Il fuori scena è l’essenza di quello che succede dentro. Guardare il punteggio del campo decreterà solamente vittorie e sconfitte. Nulla mi vive senza l’incespicante passo vagabondo che gioca sulla soglia. Nemmeno io.
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living by the river 